Dieselluft

Bakgrunden är ganska enkel. Båda var på samma flyguppvisning, samma dag. Gräsängarna var stora och torra, solen brände genom svarta kläder och i en dammblå himmel gjorde krigsflyg piruetter och sprutade mönster med oanvänt diesel. Högtalarsystemen spelade diskant opera när helikoptrarna gjorde konster i luften, som en bisarr parodi på Apocalypse Now. Barn som aldrig skulle behöva ducka för kulor eller knäböja i sanden framför sina raserade hus fick klappa misiler och åka stridsvagn.

Hon dagdrömde om trash, kallades för Trish och blev aldrig döpt till Tanja. Han hade skinnpaj, slimmade jeans och sa han hette -----------------! För flygvapnets änglar dundrade så högt bland moln, luftlager och brutna ljudvallar. JAG SA JAG HETTE ROGER MEN FOLK KALLAR MIG FÖR PEPPAR, skrek han när alla planen tystnat. Det är så ibland att man ser när nån inte är som dom andra. Man kan se på sättet nån går att den inte är som dom som bara är och andas in all rök från luftens och innerstadens alla hjältar. Så kom kom.

De åt hamburgare ihop. Hamburgare med lika mycket dressing som sallad. De tittade i försäljningsstånden ihop. Föräsljningsstånd som säljer JAS-klistermärken för tio krono styck. Kamouflageklädda kvinnor som säljer solglasögon men inte pilotglasögon för inte ens piloter har pilotglasögon bara rockers och poppers och sånna som inte är som dom som skymmer solen med reklamblad.

Hon hade en motorcykel, i svart och silver. Hon hade bara en hjälm, men ett svartfärgat hår skyddar mot världens alla stötar. Vägdammet lägger sig som rök runt deras flykt från fälten, på slingervägar genom skogen. Bredlastvagnar och grönmålade tankbilar kantar gruset och naturen rycker in med stena, grenar, sly och sand i ett övergivet flyghangar.

De stora breda vägarna - de är bara vägar. Bara asfalterade transportsträckor för bilar. Folk säger de är landningsbanor, för andra tider och andra plan. Men de är bara vägar, de är ingenting.

Skogsvägar är startbanor. Grusvägar är nånting att lyfta från. Vägdammet lade sig som rök kring Tanjas motorcykel, som dimma framför Peppars solglasögon, i hans svarta hår. De hade dwam-dwamgitarrer i huvudet och trummor i benen. Jaktplanen målade hjärtan med oanvänt diesel på himlen. Dieselhjärtan fylls aldrig med blod, blandas bara ut med luft.

Bakgrunden är ganska enkel. Fortsättningen är allt för svår för att jag ens ska försöka.